Taiwan e Hong Kong — Masayuki Takayama interroga il colonialismo e la responsabilità della stampa
2019/10/31
Quanto segue è tratto dalla rubrica di Masayuki Takayama che chiude il numero di Shukan Shincho uscito ieri.
Anche questo saggio dimostra che egli è un giornalista senza eguali nel mondo del dopoguerra.
Ho affermato più volte che non è esagerato dire che il mondo è ignorante.
Nei paesi occidentali menzionati in questo saggio, tutte le persone dotate di un’intelligenza degna di questo nome proveranno una duplice vergogna.
La prima riguarda il dominio esercitato sui paesi conquistati e la realtà del loro colonialismo.
La seconda riguarda la loro ignoranza del fatto che il governo giapponese di Taiwan e l’annessione della penisola coreana furono di natura esattamente opposta ai loro.
Si tratta del fatto che, almeno fino al 2010, quando apparve «La piattaforma girevole della civiltà», continuarono a screditare e attaccare il Giappone, assecondando la propaganda antigiapponese secondo cui anche il Giappone avrebbe esercitato lo stesso dominio coloniale.
Taiwan e Hong Kong
La Polonia in cui Marie Curie trascorse l’infanzia era sotto il dominio russo.
Chi è assoggettato non ha bisogno di sapere.
L’università fu chiusa e suo padre, che era professore, perse il lavoro.
Amante dello studio, si trasferì a Parigi, incontrò Pierre Curie e vinse due volte il premio Nobel.
Il secondo premio le fu assegnato per la scoperta di nuovi elementi.
A uno di essi diede il nome di polonio, in onore della sua patria.
Meno di trent’anni dopo, la sua patria fu occupata da Hitler.
Il dominio tedesco fu così duro da far apparire migliore quello russo, e l’istruzione si fermava alla scuola elementare.
Non c’era nulla oltre.
Gli intellettuali, come professori e medici, non venivano privati del lavoro: venivano eliminati.
L’unica istruzione consentita nelle scuole elementari consisteva nell’imparare a contare fino a cinquecento e a scrivere il proprio nome [Himmler].
La popolazione fu posta sotto la sorveglianza della Gestapo, che uccideva incessantemente i cittadini.
Hitler considerava i polacchi slavi allo stesso modo delle popolazioni delle colonie asiatiche.
A proposito, la Gran Bretagna, dopo essersi impadronita della Birmania, giustiziò dapprima gli intellettuali e le persone influenti, poi confiscò la carta.
Perché con la carta si poteva impartire un’istruzione.
Anche l’Indocina francese limitava l’istruzione, e vi era un solo liceo [scuola superiore].
In compenso, istituì numerosi uffici di riscossione e guadagnò denaro imponendo tasse sul sale, sugli alcolici e sul tabacco.
Istituì la Sûreté, simile alla Gestapo, per sorvegliare i vietnamiti.
Era vietato lasciare il villaggio senza autorizzazione.
Era come vivere sotto la legge marziale.
Se, nonostante ciò, scoppiavano manifestazioni antifrancesi, il governo dell’Indocina francese apriva il fuoco con le mitragliatrici senza esitazione.
Se qualcuno moriva, si poteva riscuotere persino una tassa funeraria.
Fu in un’epoca simile che il Giappone perse la guerra.
Il governo nazionalista di Chiang Kai-shek, abbandonato dagli Stati Uniti e incalzato dal Partito comunista cinese, si rifugiò a Taiwan.
La prima cosa che Chiang Kai-shek fece laggiù fu la stessa che i paesi occidentali avevano fatto nelle loro colonie.
Impose tasse sul sale, sugli alcolici e sul tabacco.
Chiang Kai-shek compì un’eliminazione sistematica degli intellettuali, come quella perpetrata da Hitler in Polonia.
Il cosiddetto incidente del 28 febbraio ebbe origine quando la polizia di Chiang Kai-shek confiscò il tabacco a un’anziana che vendeva sigarette.
Erano anch’essi cinesi.
Come l’attuale governo di Pechino, sfruttavano la popolazione mediante minacce e violenza, si abbandonavano alla corruzione e commettevano aggressioni.
Quando i cittadini denunciarono quegli abusi, Chiang Kai-shek ne fece un pretesto per procedere alla repressione e all’esecuzione degli intellettuali in tutto il paese.
La polizia cinese lo fece alla maniera cinese.
Praticava fori nei palmi di entrambe le mani o nei polpacci dei prigionieri e vi faceva passare del filo metallico.
Faceva marciare fino al molo di Keelung numerose persone legate l’una all’altra come grani di un rosario, poi le costringeva a gettarsi in mare.
La maggior parte annegò.
Si parla di circa trentamila vittime, ma lo storico contemporaneo Kō Bun’yū afferma: «Se si includono anche le purghe dei notabili locali, si arriva a centomila».
Chiang Kai-shek chiuse anche l’Università di Taipei e vietò l’istruzione superiore.
Portò il numero degli agenti di polizia, che durante il governo giapponese era di dodicimila in tutta l’isola, a ottantamila e impose la legge marziale per sorvegliare le attività dei cittadini.
Chiang Kai-shek chiamò Taiwan Repubblica di Cina, ma ciò che vi esercitò fu un’occupazione simile a quella di Hitler, oppure un dominio coloniale.
I giovani collaboratori più stretti di Chiang Kai-shek erano prevalentemente persone che avevano studiato negli Stati Uniti.
Il trattamento riservato a Taiwan fu probabilmente modellato sulle Filippine coloniali, governate dagli Stati Uniti attraverso il terrore.
La legge marziale durò quarant’anni, dall’incidente del 28 febbraio fino all’epoca di suo figlio Chiang Ching-kuo.
Quel governo suscita disgusto, eppure Nobutaka Shikanai, presidente del Sankei Shimbun, si recò ripetutamente a Taiwan durante la legge marziale e, dopo aver venerato Chiang Kai-shek, pubblicò «La cronaca segreta di Chiang Kai-shek».
Il libro è scritto come se il massacro di Nanchino fosse realmente avvenuto.
Probabilmente si trattava di una valutazione di Chiang Kai-shek come leader anticomunista, ma come avranno accolto simili elogi da parte del rappresentante di un giornale giapponese i taiwanesi che, dopo il massacro, soffrivano sotto la legge marziale?
La Carta Atlantica afferma chiaramente che «i popoli hanno il diritto di scegliere la propria forma di governo».
Quelle belle parole avevano da tempo abbandonato Taiwan e la Polonia.
E ora si ode lo stesso gemito provenire da Hong Kong.
Il Sankei ha estromesso Shikanai.
La realtà odierna di Hong Kong viene descritta con vividezza sulle sue pagine, ma non su quelle dell’Asahi Shimbun.
Anche nell’Asahi aleggia il fantasma di Shikanai?
